Iglesia

DESPERTANDO EL REINO DE LOS MUERTOS

En la vida de Cristo hay un acontecimiento escondido entre la muerte del viernes y la resurrección del domingo del que sabemos muy poco. Sin embargo, contiene la clave oculta sobre la que gira toda la historia.

Por: Regis Martin

“No pases demasiado rápido de los muchos a los uno”, advirtió Platón cinco siglos antes de la venida de Cristo, a quien, por supuesto, no conoció.

Ni el nacimiento de Cristo ni su muerte podría haberlas previsto Platón. Pero el viejo Platón habló con más verdad de lo que creía, porque si te mueves demasiado rápido, si te apresuras demasiado en busca de la única cosa unificadora, te pierdes mucho de lo que hay en el medio. En su precipitada carrera por llegar al final, puede verse tentado a adelantar la acción y, por lo tanto, se perderá la pieza central secreta de la historia. Una terrible belleza está a punto de nacer y te la habrás perdido por completo.

En la vida de Cristo hay un acontecimiento escondido entre la muerte del viernes y la resurrección del domingo del que sabemos muy poco. Sin embargo, contiene la clave oculta sobre la que gira toda la historia. ¿Qué estaba haciendo Cristo en la tumba durante el día y medio que pasó allí? Sabemos que fue la tumba de José de Arimatea. Se nos dice que fue excavado en una roca no lejos del Gólgota, donde Su cuerpo fue dejado para que se descompusiera. Pero, ¿qué pasó con su espíritu? En los credos se nos dice simplemente que Él descendió al Infierno, para comulgar allí en silencio entre los muertos. Pero ¿qué significa eso? 

El Misterio del Sábado Santo . Es un acontecimiento, escribe Joseph Ratzinger en su histórica exposición de fe Introducción al cristianismo , expresando “ la experiencia sin precedentes de nuestra época… que Dios simplemente está ausente, que la tumba lo oculta, que ya no despierta, que ya no habla… el descenso de Dios al mutismo, al silencio de los ausentes”.    

Es el Dios-que-ha-muerto lo que vemos. Y no necesitamos que Nietzsche nos lo diga, ni ninguno de los otros cultos despreciadores de la religión. La Iglesia misma lo ha declarado así, dándole solemne expresión litúrgica. Incluso ha encontrado la representación perfecta de ese hecho, habiendo vaciado todos los tabernáculos de la cristiandad en ese día, mudo testimonio de que Dios no está en el mundo, que no está ni aquí ni allá porque, sencillamente, está muerto. .     

Nos encontramos así en un lugar oscuro y sombrío. Es como una flecha dirigida al corazón, dejando una herida que no desaparece. La ausencia de Dios se ha convertido en un rasgo fijo de nuestras vidas, esta sensación de abandono que tenemos de que Él se ha ido, que está muerto. El temor de que Él no regrese puede ser la última vuelta de tuerca.    

Es realmente el parentesco más extraño posible entre Cristo y nosotros, envueltos juntos en medio del silencio de un largo e interminable Sábado Santo. Al mismo tiempo, sin embargo, es un profundo consuelo, una fuente de profundo y continuo consuelo. Porque también el silencio puede ser salvífico. Dios no es sólo la Palabra que habla, sino también Aquel que, desprovisto de palabra, ha elegido libremente entrar en un silencio de plena solidaridad con las almas de todos aquellos que no pueden hablar. 

Nos encontramos así, dice Ratzinger, no sólo con “la palabra comprensible que nos llega, sino también con el suelo silencioso, inaccesible, incomprensible e incomprensible que se nos escapa”. En efecto, hay gracia y verdad incrustadas en ese silencio, en medio de todo su ocultamiento, así como Dios se esconde en la Eucaristía, disfrazado bajo los accidentes del pan, del agua y del vino.  

“Solo cuando lo hemos experimentado como silencio”, continúa Ratzinger, “podemos esperar escuchar su discurso, que procede del silencio”. De hecho, se nutre y fortalece de ese silencio. ¿Y dónde comienza el silencio sino en el estertor de muerte que sigue al terrible grito de abandono de la Cruz: “Dios mío, Dios mío, por qué me has desamparado?” Aquí Cristo, nuestro Salvador y nuestro hermano, llama, Su voz proviene de una profundidad de anhelo que apenas podemos imaginar, no por Él mismo sino por el Padre, a quien ahora percibe como pura ausencia eterna. Tiene sed de Aquel que, desde toda la eternidad, ha sido Su comida y Su bebida pero, ¡ay!, ahora se ha ido.

¿Cómo hemos de entender este Grito de Abandono de la Cruz? No lo sé. Pero comparto en la mente y en el corazón de la Iglesia la misma certeza de esperanza, que es que después de este nuestro exilio no necesitamos realmente preguntarnos cómo será la oración en nuestra hora de oscuridad. “¿Puede ser otra cosa”, se pregunta Ratzinger, “sino el grito de lo profundo en compañía del Señor, que ‘ha descendido a los infiernos’, que ha establecido la cercanía de Dios en medio del abandono de Dios?”. Un Dios que no sólo se ha ofrecido a compartir el dolor de nuestra muerte, el desgarramiento del cuerpo y del alma, sino que está dispuesto incluso a compartir nuestro estar muertos, nuestro permanecer en la muerte, ofreciéndonos una compañía de una intimidad sin precedentes.

Esto es lo que sé, lo que la fe me dice que todos debemos saber: que si hay una noche en cuya oscuridad nos vemos obligados a entrar, un lugar donde ninguna voz tranquilizadora puede alcanzarnos, una puerta por la que debemos pasar solos, entonces no es el mundo que Cristo vino a redimir. Lo que nos dice el Misterio del Sábado Santo es que Dios mismo, en la forma del Hijo crucificado, atravesó la puerta y el sepulcro de la muerte, descendiendo a esa soledad final a la que el pecado nos ha condenado a todos; y allí estaba Él en medio de todo ese infierno, una tristeza sin fin, una privación sin tregua, para liberarnos de ella, para liberarnos de una esclavitud para la que  nunca fuimos creados. 

De un golpe, nada menos, el Reino de los Infiernos es derribado, vencido para siempre, porque la Vida ha plantado su bandera en medio de la muerte. El amor de Cristo ha venido a suplantar las tinieblas de la muerte. Dios es más grande que la muerte. “Muerte”, declara el poeta Donne, “tú morirás”.

El oscuro calabozo de la muerte ha sido destruido por el Señor de la vida. ¿Y por qué querría alguien hacer eso, bajar al Infierno? Donde la puerta, como nos dice CS Lewis, está cerrada por dentro porque los que están allí se niegan a salir. Diciéndole a Dios una y otra vez por toda la eternidad: “No quiero amar. No quiero ser amado. Solo quiero que me dejen en paz”. Y Dios, habiéndonos hecho el “cumplido intolerable” de darnos la libertad con suma seriedad, no impedirá que vayamos allí. Aunque, uno no puede dejar de pensar, debe ser una fuente de tristeza grande, incluso eterna para Él.

Del texto de una antigua homilía en la fiesta del Sábado Santo leemos cómo Dios ha descendido al Seol, un lugar de absoluta soledad y pérdida, una condición sin luz ni esperanza. “¿Lo que ha sucedido?” pregunta Y enseguida se nos dice que en ese día, “toda la tierra estaba envuelta en un profundo silencio, profundo silencio y quietud, profundo silencio porque el Rey duerme… Dios ha muerto en la carne, y ha descendido a los infiernos para despertar el reino de los muertos.” 

Que hermosa imagen esa. Un Padre que entra a despertar del olvido del sueño a la familia que ama. Pero no todas las imágenes son tan hermosas como esa; algunos son mucho menos reconfortantes. ¿Quién, por ejemplo, al leer el relato de Dostoievski sobre el Cristo muerto, Su cuerpo recién bajado de la Cruz, Su rostro despojado de toda belleza, no se ha sentido, como Horacio al ver el fantasma del padre de Hamlet, atormentado por el miedo y el asombro? 

“Lo es”, cuenta Dostoievski, 

En cada detalle el cadáver de un hombre que ha soportado una agonía infinita… Nada está rígido todavía en él, de modo que todavía hay una mirada de sufrimiento en el rostro del muerto, como si todavía lo sintiera… y cuando uno mira este cadáver de un hombre torturado, surge una pregunta peculiar y curiosa; si tal cadáver fuera visto por todos sus discípulos… por las mujeres que lo seguían y estaban junto a la cruz… ¿cómo podrían creer que resucitaría?… Si la muerte es tan terrible y la ley de la naturaleza tan poderosa, ¿cómo podría serán vencidos…cuando ni él los venció…. Y si el Maestro hubiera podido verse a sí mismo en la víspera de la crucifixión, ¿habría subido a la cruz y muerto como lo hizo?

Pero, entonces, Él se había visto a Sí mismo, en Getsemaní, la noche anterior; y debido a la extrema estupefacción de ese horror, Su sudor se volvió, se nos dice, como otras tantas gotas de sangre que caían sobre la tierra. ¿Qué es Getsemaní sino una visión del Gólgota? El grito en el jardín apunta más allá de sí mismo, al lugar de la calavera, a la colina donde ya no se escuchará más. Y tres veces, no menos, la oración del Hijo saldrá al Padre sin respuesta. Tres veces pedirá; y todas las veces que Él pida, será rechazado. La única oración en el Nuevo Testamento que no fue concedida. 

Bueno, si Getsemaní apunta al Gólgota, ¿a qué apunta el Gólgota? ¿A la Pascua? Sí, seguro que sí, pero no servirá de nada llegar antes que Cristo Nuestro Señor. Una vez más, no se mueva demasiado rápido de muchos a uno. Entonces, ¿adónde va Cristo sino directamente a la Pascua? Entra en el silencio de todo lo que se encuentra en medio. Va, en una palabra, al Infierno.

Aquí aparece a la vista la Sábana Santa de Turín, la imagen que se cierne ante nosotros de un hombre envuelto en una sábana, cuyas heridas son claramente consistentes con la crucifixión, la tortura prolongada y la muerte. Es el Icono perfecto del Sábado Santo, cada detalle corresponde exactamente con el relato establecido en los Evangelios. Y nos habla. Las manos y los pies, el rostro de Cristo, hablan, cuentan una historia. La herida en el costado sobre todo. ¿Y cómo habla la Sábana Santa? ¿De qué manera comunica su mensaje? Con sangre. Habla con sangre. Y lo que la sangre habla por encima de todo, como nos recordaría el Papa Benedicto XVI en su visita a Turín para rezar ante la Sábana Santa, es la vida. 

“La Sábana Santa es un Icono”, dijo, “escrito con sangre;

la sangre de un hombre que fue flagelado, coronado de espinas, crucificado y al que le abrieron el costado derecho. La Imagen impresa en la Sábana Santa es la de un hombre muerto, pero la sangre habla de su vida… Especialmente esa gran mancha cerca de su costilla, hecha por la sangre y el agua que brotó copiosamente de una gran herida infligida por la punta de una lanza romana. . Esa sangre y esa agua hablan de vida… como un manantial que murmura en el silencio y podemos oírlo, podemos escucharlo en el silencio del Sábado Santo.

 

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