Por: Tirso Bahamonde
El frío de Roma se le metió en los huesos aquel invierno de 2014, no solo por las corrientes de aire que colaban por las ventanas de su despacho en el Vaticano, sino por el hielo que sentía en el estómago cada vez que abría aquellos archivos. El Cardenal George Pell, recién nombrado Prefecto de la Secretaría para la Economía, se había propuesto hacer lo que pocos se atrevían: poner orden en las finanzas de la Santa Sede. Pero lo que encontró no era solo desorden; era un laberinto de cuentas opacas, transferencias sospechosas y nombres que no deberían estar donde estaban. Huellas de una mafia de oficiales vaticanos que usaba el dinero de la Iglesia como su cuenta personal.
La primera señal de alarma llegó con un informe sobre el IOR, el Instituto para las Obras de Religión, más conocido como el Banco Vaticano. Cifras que no cuadraban, fondos destinados a obras de caridad que desaparecían en paraísos fiscales, y una red de intermediarios que parecían sacados de una novela de espionaje. Pell, con su estatura imponente y su mirada directa, no era hombre de medias tintas. Las fotografías de la aparatosa caída al suelo en una conferencia internacional sobre familia, del cardenal nacido en 1941, lo muestran gráficamente como un gigante de unos dos metros, de complexión robusta. De joven fue jugador del intenso deporte de contacto “Aussie rules”, “Australian rules football”, juego futbolístico original de su país. En 1959 llegó a ser profesional, jugando por el Richmond Football Club, de la entonces liga victoriana.
Era un tipo de presencia ruda, mirada aguda, aunque cordial y, devoto católico. A finales de los años cincuenta sintió el llamado al sacerdocio. Más adelante contó que no fue una decisión fácil. Deshojó margaritas hundido en dudas durante un tiempo. Por fin, Dios ganó. Y en 1960 dejó el fútbol y entró en el seminario Corpus Christi de Werribee, en Victoria. Más adelante viajó a Roma, a estudiar en la Pontificia Universidad Urbaniana. Fue ordenado sacerdote en el Vaticano, en la Basílica de San Pedro, el 16 de diciembre de 1966. Siguió con sus estudios, pero ahora en Inglaterra, donde se doctoró en Historia de la Iglesia en la Universidad de Oxford.
Destacó y fue nombrado obispo auxiliar de Melbourne (1987), luego arzobispo de Melbourne (1996) y más adelante arzobispo de Sídney (2001). Era un teólogo de la línea de San Juan Pablo II, quien lo hizo cardenal en 2003.
A pesar de ser wojtiwano, el diverso y misterioso Papa Francisco fue aconsejado de elegirlo, por su probidad y rectitud, para ingresar al pantano de las finanzas vaticanas. Le dijo que era para cortar por lo sano y poner orden. Pero el cardenal, muy pronto entendió que no había voluntad firme de que se cortara a fondo, de ir más allá de formas, pues habían demasiados visos criminales.
Las reuniones en el Palacio Apostólico desde el principio se volvieron tensas. Los rostros de estudiada amabilidad vaticana, se endurecían cuando él mencionaba auditorías externas, cuando insistía en que PricewaterhouseCoopers revisara a fondo cada rincón de las arcas vaticanas. “Es necesario, Santidad”, le decía al Papa, con esa franqueza australiana que a veces desconcertaba a los italianos. Francisco lo miraba silencioso, cavilante, hacia alguna broma, y finalmente accedía. Pero Pell notaba que lo el que hacía no contaba con mucho apoyo, y mucho menos con entusiasmo. Más aún en los pasillos vaticanos los murmullos que se apagaban cuando él pasaba, el boicot en las labores y el desagrado con que era tratado por muchos, evidenciaban que su obrar era incómodo para no pocos. En el mundo de los ‘monsignori’ había notable resistencia a su labor.
Era un hombre muy inteligente y culto. Recordaba muy bien lo ocurrido a principios de los 80s. El escandaloso caso financiero y político llamado el caso Roberto Calvi. En él se cruzaron la banca, una masonería autónoma ultra secreta llamada P2, ramificada dentro del vaticano, la poderosa mafia italiana y el Banco Vaticano (IOR) y el nada discreto arzobispo Paul Marcinkus. Era una mezcolanza de oscuras fuerzas cuya acción corrupta no terminó con el luctuoso hallazgo del masón Calvi asesinado en un puente de Londres.
En sus observaciones y cavilaciones percibió que aún entonces, en el Vaticano de su tiempo, seguía operando la P2 o quizá, especulaba, otra sociedad secreta de obediencia masónica tan o más secreta que la que décadas atrás dirigió Licio Gelli y que fuera aparentemente desmontada por el Estado Italiano en 1981. Pero estaba seguro que algo muy poderoso se movía entre las sombras e impulsaba no sólo la corrupción económica de la Sede de la Iglesia, sino también una agenda feroz que buscaba la disolución de la identidad católica.
Una noche, revisando documentos en su apartamento, encontró algo que le quitó el sueño. Una serie de transferencias millonarias a una cuenta en Suiza, vinculadas a un cardenal italiano de alto rango, Angelo Becciu. No eran donaciones ni gastos operativos; eran pagos por “servicios” que nadie podía explicar. Pell sintió un nudo en la garganta. Si esto salía a la luz, el escándalo haría temblar los cimientos de la Iglesia. Pero también sabía que callar era complicidad.
Decidió seguir adelante. Contrató a un equipo de expertos financieros, laicos y sacerdotes de confianza, y les pidió discreción absoluta. “No estamos aquí para destruir”, les dijo, “sino para sanar”. Pero buena parte de la curia romana no veía con buenos ojos a ese cardenal australiano, con su acento extranjero, con su ortodoxia y su reverencia por las tradiciones eclesiales de siempre. Lo llamaban “el australiano” con un dejo de desprecio, como si su origen lo hiciera menos digno de confianza.
Las primeras ofensivas contra el cardenal comenzaron a aparecer en la prensa italiana. Artículos que insinuaban que Pell había malversado fondos en su época de arzobispo de Melbourne, que había usado dinero de la Iglesia para fines personales y otras. Eran mentiras, burdas y fáciles de desmentir, pero el daño contra su buen nombre estaba hecho. La maquinaria de la desinformación se había puesto en marcha en una campaña mediática. Y cada vez sería peor.
Una mañana de junio de 2017, mientras desayunaba en su residencia, recibió una llamada que le heló la sangre. Era un periodista de ‘The Australian’, con una pregunta que sonaba a sentencia: “Cardenal Pell, ¿es cierto que está siendo investigado por abusos sexuales en Australia?”. El mundo se detuvo. Pell tras el asombro, negó con vehemencia, no sabía nada de aquello. Pero la noticia ya corría como pólvora. La policía de Victoria lo había acusado formalmente de haber cometido abusos contra dos monaguillos en la catedral de San Patricio, en Melbourne, en los años noventa.
El golpe fue certero. En cuestión de horas, el Vaticano anunció que Pell se tomaría una licencia para defenderse de las acusaciones. El Papa Francisco, con sorpresiva rapidez aceptó su renuncia temporal. Pero Pell intuía que no era temporal. Sabía que era ya una persona ‘non grata’ por su gestión y sus descubrimientos de oscuros manejos. Sabía que aquello era una sentencia de muerte eclesiástica.
Dejó Roma con el corazón roto y la maleta llena de documentos que nunca llegarían a ver la luz. En el aeropuerto, un grupo de periodistas lo esperaba, cámaras en mano, gritando preguntas que no tenían respuesta. “¿Es culpable, cardenal?”, “¿Por qué huye?”. Pell no respondió. Subió al avión con la mirada perdida, pensando en todo lo que había dejado atrás: los archivos, las pruebas, la verdad, el no haber pescado bien el hilo de la influyente sociedad secreta actual que actuaba tras bastidores. El no haber podido, por falta de medios, investigado a poderosos cardenales como Francesco Coccopalmerio y los escándalos que se le atribuyen. En fin, tareas inacabadas, truncadas.
En Australia, el infierno lo recibió con los brazos abiertos. La prensa lo crucificó antes de que pusiera un pie en el tribunal. “Depredador”, “monstruo”, “cardenal pederasta”. Los titulares eran un eco de odio que resonaba en cada rincón del país. Pell se refugió en la oración, en la fe que lo había sostenido toda su vida, en el ofrecimiento de las penurias, pero incluso eso parecía insuficiente ante la inmensa avalancha de mentiras, calumnias repetidas y las heridas que causaban. Estaba tan desecho como sorprendido de lo articulado de la conjura.
El juicio fue toda una farsa. Y es que era otra cosa lo que estaba detrás. Los testigos de la fiscalía se contradecían, las pruebas eran tan superficiales como insuficientes, los supuestos testimonios, aunque refutados, exigían ser aceptados por el mero dicho, y era que el ambiente estaba totalmente envenenado y torcido. La opinión pública, carente de opinión crítica alguna y sometida a la manipulación de los medios, ya lo había condenado. El juez, un hombre gris con gafas de pasta, parecía más interesado en complacer a la multitud que en sopesar la falta de pruebas y hacer justicia. Pell escuchó el veredicto con la misma serenidad y confianza en Dios con la que había enfrentado todo: culpable. Seis años de prisión.
La celda era pequeña, fría, con una ventana diminuta que dejaba entrar un rayo de luz por las mañanas. Pell pasaba las horas leyendo, escribiendo mucho –publicaría luego tres voluminosos tomos-, rezando. A veces, en la oscuridad, se preguntaba si alguna vez saldría de allí, si alguien creería en su inocencia. Se decía, Dios sabe todo, Él es el juez único, para alimentar su esperanza. Pero lo que más le dolía no era la injusticia personal, sino el silencio que había caído sobre las finanzas vaticanas y lo que había concluido eran ocultos conspiradores muy reales y activos. Los archivos que había reunido, las pruebas de corrupción, todo había quedado enterrado bajo el permisivismo reinante y el peso de la propaganda denigratoria y su condena.
Un día, recibió una visita inesperada. Un sacerdote joven, de rostro afable pero mirada astuta, se presentó como enviado del Vaticano. “El Santo Padre no lo ha olvidado, Eminencia”, le dijo, pero sus ojos decían otra cosa muy distinta. Pell entendió el mensaje: cállate, no hables, no escribas, no reveles nada. A cambio, quizás, un día, podrías recuperar tu libertad.
Pell no aceptó ese mensaje del Papa Francisco. No podía. Había dedicado su vida a la verdad, y no iba a traicionarla ahora, ni siquiera por su libertad. Pero el precio fue alto. Los años pasaron, y el mundo lo olvidó. Los periódicos dejaron de hablar de él, los fieles dejaron de rezar por él. Solo unos pocos, muy pocos, seguían creyendo, algunos a veces con vacilaciones, en su inocencia.
Hasta que, un día de abril de 2020, todo cambió. Tras varios años de tenerlo bajo grilletes y en celdas, la Corte Suprema de Australia, luego de revisar el caso, dictaminó por unanimidad que Pell era inocente. Las pruebas no eran suficientes ni siquiera eran propiamente tales, su peso totalmente cuestionable, los testimonios eran extraños, no corroborados, inconsistentes, y el juicio tenía demasiadas oscuridades. En síntesis, había sido un error judicial. La puerta de la cárcel se abrió, y Pell salió a la luz del sol, con el rostro surcado de arrugas, más encorvado que nunca, pero con la fe, el corazón y la mirada intactos. Dió gracias a Dios.
El mundo lo miró con ojos nuevos. Algunos pidieron perdón, los más se hacían los desentendidos, guardaban silencio. Los adversarios y conspiradores se retorcían en sus cómodas sillas ejecutivas.
Pero, Pell sabía que la verdadera batalla no había terminado. Las graves irregularidades que había descubierto en el Vaticano seguían ahí, ocultas bajo capas de silencio y complicidad. Las fuerzas secretas que jalaban los hilos seguían con poder. Y él, aunque libre, seguía siendo un prisionero de la verdad que no podía revelar abiertamente.
La libertad supo a ceniza. George Pell caminó por las calles de Melbourne como un fantasma, observado por miradas que mezclaban curiosidad, vergüenza y resentimiento, y condena. La Corte Suprema lo había declarado inocente, pero la absolución legal no borraba años de calumnia e infamia. Los titulares que lo habían crucificado ahora lo absolvían con una extraña frialdad, con mayor circunspección, como si la verdad y la justicia fueran solo una mercancía más en el mercado de las noticias, y de poco valor noticioso.
Regresó a Roma con el corazón en la mano, esperando confirmar suposiciones, encontrar respuestas, o al menos, un gesto de reparación. Pero el Vaticano que encontró no era el mismo que había dejado. El Papa Francisco lo recibió con formal cortesía, pero con la gran distancia de quien sabe cosas que no quiere revelar. “Bienvenido, George”, le dijo, con esa sonrisa que no llegaba a los ojos. “Tu lugar está aquí, si lo deseas”. Pero Pell sabía que su lugar ya no existía. La Secretaría para la Economía había sido reorganizada, sus funciones disueltas, y los archivos que había reunido sobre las irregularidades financieras habían desaparecido, como si nunca hubieran existido. El encubrimiento se había realizado.
Intentó reanudar algún trabajo, pero cada puerta que tocaba se cerraba. Los cardenales que antes lo saludaban ahora lo evitaban, como si su inocencia fuera una enfermedad contagiosa. Becciu, el hombre cuyas transferencias sospechosas había descubierto, seguía en su puesto, intocable, rodeado de una corte de aduladores que lo protegían como a un tesoro nacional. Pell entendió entonces que su condena no había sido solo un error judicial; había sido una operación quirúrgica para silenciarlo. Quedó aún más convencido de que la antigua mafia, como las serpientes, había mudado de piel. Pero ahí permanecía.
Las noches en su apartamento romano eran largas, penosas y silenciosas. Pell pasaba las horas escribiendo, tratando de reconstruir desde la memoria lo que los archivos habían contenido. Nombres, fechas, cifras. Una red de corrupción que se extendía desde el IOR hasta las oficinas más altas de la curia vaticana. Pero cada vez que intentaba compartir sus hallazgos, se encontraba con la misma respuesta: un rechazo parejo al silencio. Un silencio espeso, cómplice, de sociedad secreta, de compinches en la corrupción, silencio que lo envolvía como una mortaja.
Un día, un periodista italiano, de esos que aún creen en la verdad, lo buscó en secreto. “Cardenal”, le dijo, “sabemos que usted descubrió algo. Sabemos que por eso lo destruyeron”. Pell lo miró con los ojos cansados de quien ha visto demasiado. “¿Y qué quieren que haga?”, preguntó. “¿Que vuelva a arriesgar mi vida por una verdad que, desde el tope al último pinche, nadie quiere escuchar?”. El periodista no respondió. Bajó la cabeza. No hacía falta más.
Pell decidió entonces que su lucha ya no era por la justicia, sino por la memoria. Tomó sus notas voluminosas y escribió un libro, ‘Prison Journal’, donde relató su experiencia en la cárcel, pero también dejó entrever, con la sutileza de quien sabe que las palabras pueden ser armas, algunas de las terribles sombras que había visto en el Vaticano. No dio nombres, no hizo acusaciones directas, pero quien supiera leer entre líneas entendería. El libro fue un éxito modesto, pero suficiente para que algunos se preguntaran: ¿y si Pell tenía razón?
Mientras tanto, en Australia, la vida seguía su curso. Los medios que lo habían condenado ahora lo invitaban a entrevistas, buscando el morbo de la redención. Pell cedió un poco y asistió a algunas, con la serenidad de quien ya no tiene nada que perder. “No guardo rencor”, decía, y era verdad. El rencor requiere energía, y él ya no la tenía. Solo le quedaba la certeza de que había sido víctima de una conspiración, y que los responsables seguían ahí, impunes, protegidos por el manto de la institución eclesial.
Una tarde, paseando por los jardines del Vaticano, se encontró con un viejo amigo, un cardenal español que había sido su aliado en los tiempos de la reforma financiera. “George”, le dijo, con la voz baja, “hay quienes aún temen lo que sabes”. Pell sonrió con amargura. “Que teman”, respondió. “Yo ya no tengo miedo”.
Pero el miedo no era suyo, sino de ellos. Porque Pell sabía que la verdad, aunque tarde mucho, siempre sale a la luz. Y aunque él no viviera para verla, otros la encontrarían. Los archivos que había escondido, las copias que había enviado a manos seguras, tarde o temprano hablarían. Y entonces, quizás, el mundo entendería que su condena no había sido solo una injusticia contra su dignidad, sino un gran crimen organizado contra la verdad.
Los últimos años de su vida los pasó entre Roma y Sídney, escribiendo, rezando, meditando, esperando. La salud le fallaba, pero la mente seguía lúcida, afilada como una navaja. En enero de 2023, mientras se preparaba para una cirugía de cadera, sintió que el tiempo se le acababa. Llamó a su secretario y le entregó un sobre sellado. “Guárdalo”, le dijo. “Cuando llegue el momento, sabrás qué hacer”.
Murió el 10 de enero de 2023, con la misma dignidad con la que había vivido. El Vaticano le rindió honores, pero con la frialdad de quien tan solo cumple un trámite. El Papa Francisco envió un telegrama formal de condolencias, pero ni asistió al funeral. Bajo presión de sus consejeros, finalmente presidió friamente la Misa funebre.
Meses después, el sobre que Pell había entregado a su secretario llegó a manos de un fiscal italiano, un hombre íntegro que llevaba años investigando las finanzas vaticanas. Dentro había documentos, copias de transferencias, nombres, fechas. Pruebas que confirmaban lo que Pell había descubierto: una red de corrupción que llegaba hasta lo más alto.
El escándalo estalló. Becciu fue imputado, junto a otros altos prelados. El IOR fue sometido a una auditoría externa, y las cuentas secretas comenzaron a salir a la luz. El mundo, por fin, entendió por qué George Pell había sido calumniado, perseguido y condenado. La gente más avispada se interrogaba quién tendría tanto poder para coordinar todo aquello, qué desconocida organización habría intervenido. Un hombre que había pagado con su salud, su libertad y su reputación el precio de servir y decir la verdad.
En su tumba, en la catedral de Sídney, alguien dejó una placa con una inscripción sencilla: “Aquí yace un hombre que creyó en la verdad, y por ella fue crucificado”. Los fieles que pasan por allí a veces se detienen, leen las palabras, y se preguntan cuántas veces más la historia se repetirá. Cuántos más Pell tendrán que caer para que la verdad, al fin, prevalezca entre todos los oficiales vaticanos.
